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EL MATACÁN: El puente

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(Puente sobre el arroyo del Galapagar/ Elgrifo)


El puente


Hace rato que amaneció. No es un día normal. 

02

Se nota por la escasa fluidez del tráfico. La vitalidad urbana está -como diría la abuela Antonia- ni entre el so que te pare, ni en el arre que te trote. O como hoy dice su biznieta: comme ci comme ça. Ante las dudas, “no detengo el momento por las indecisiones”, como apunta el romántico bolero, y me lanzo ante la llamada de su título: “Si tú me dices ven, lo dejo todo”. 

     Y así, provisto de lo rudimentario, talega incluida, encaro la muralla en un día de puente que no se sabe si es, de la Constitución o de la Inmaculada, aunque me inclino mejor por llamarle el de San Ambrosio, que cae en medio de los dos festivos, además de venirle como anillo al dedo, porque el venerado santo milanés dejó claro el poder de la Iglesia sobre el Estado.

       Lo ideal sería coger rumbo al puente, en un día de puente, pero la realidad nos impide encontrar uno en cercanías. Los más próximos -en el escarpe de levante- no ven correr agua alguna entre sus arcos desde tiempos remotos. El más transitado, que atraviesa el río Corbones -controlado para riego desde la presa de La Puebla de Cazalla y moribundo por Carmona- perdió su encanto hace años cuando todavía era punto estratégico para cualquier milicia dispuesta al control de la ciudad. Y el último, en el que pude distraer sueños de caballería por la vereda de Cantillana, sobre el arroyo de la Reina, quedó abandonado, derruido para siempre y convertido en triste vado de hormigón. Lástima de patrimonio.

            

03    Como no podemos presumir de puentes, me dejo llevar a ritmo de bolero en busca de aquellos que rigen otros caudales, como los de Madison. Y en esta tesitura, saludo al primer centinela en el Arco de la Carne; un gorrilla sin gorrilla, de peto ligero y amarillo fluorescente, que otea sin querer la histórica y sangrienta Casa de la Matanza. Abre el camino un techo de ramas que guarda el segundo guardián; un celoso mastín solitario que asoma a lo saltimbanqui en un cutre corral por mor de unos latones viejos que le impiden la visión al exterior. Huele a campo campo por la vaguada. El perfil de Carmona es de blanca cumbre arriba en el viejo extrarradio del Almendral. Ahora, por sendero abajo hacia la Estación de la Vega, manda la silueta verde que contornea al arroyo que lleva a la Dehesilla. Por el cañaveral, el sendero se estrecha mordido por el tiempo, por donde carros y carretas circulaban en busca del ferrocarril nodriza.

           

             

04         En el llano no quedan puentes, ni yunteros, ni caseríos, ni jornal, ni jornalero. Tierra seca, a la espera de un agua que tarda en llegar, pero que sigue oliendo a entrañas, a pesar de la polvareda que se levanta de los surcos en plena siembra. En lontananza, los alcores matizan superioridad por su rocosa y porosa piel, incluso se permiten el lujo de alardear de recónditas minas que los atraviesan, desde Alcaudete a Brenes. Más allá de la vista que se pierde por la Campiña, busco aquel puente que saltaba sobre el Galapagar por la vereda de San Juan, por donde “Welli” disfrutaba del paseo en tropilla con la alta aristocracia caballar.

            Suena de nuevo el bolero. “Si tú me dices ven…” Sí, lo dejo todo; el campo campo, la vaguada, el sendero, los surcos… Y entre largos e íntimos silencios vuelvo a ti, por el escarpe, hasta el huertecillo de la ermita a rendir permanente pleitesía filial. Llego al atardecer del mismo día de puente de no sé de qué fiesta, conmemoración o santo. El arrabal bulle con halo artificial, entre villancicos, pop y flamenco. No sé si ya es Navidad. Miro el calendario y… no. Hoy es día de San Ambrosio. Aún quedan jornadas para montar el puente de siempre, con caudal de papel de orillo, con lavanderas de barro y con peces imaginarios que, como cada año, beben y beben y vuelven a beber.




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(Puente de los Cinco Ojos, o puente Romano/Foto: Elgrifo)











































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